Ma l’avevo immaginato, perchè al risveglio mattutino, ovviamente alle prime luci dell’alba, sono sbarcato e come al solito sono andato in giro a curiosare. Il ristorante sembrava un campo di battaglia, con un esercito di soldati, ancora intento a raccogliere morti e feriti, cioè a sbarazzare i tavoli, a ripulire a terra, a portar via bottiglie vuote e fusti di birra anch’essi esauriti. Erano le sei del mattino, ma sembrava che la festa fosse finita da pochi minuti.  Nell’aria c’era ancora  la felicità degli sposi e dei loro invitati.

Ma le sorprese della giornata non erano finite. Dopo una lauta colazione, qualche faccenda di bordo e l’ultimo giretto a terra, verso le dieci decidiamo di mollare gli ormeggi e avviarci verso Chios.

Solita manovra: si accende il motore, si mollano le cime di poppa, si salutano i vicini, si recupera la catena dell’ancora con lo zelante verricello elettrico di prua. Tutto bene fino a dieci metri dall’ancora, che ha deciso stamattina di non venire su neanche con le cannonate. Nessun problema, troppe volte è successo: si molla catena, si prova ad andare verso destra, verso sinistra, in avanti e all’indietro. Niente da fare. L’ancora si sposta un po’, mandando il motore al massimo, ma non più di tanto. Per non fare altri danni, ci fermiamo lì, tanto la barca non si sposta e non c’è vento, almeno per ora. Ci sono 6-7 metri di fondale. L’atletico Dino indossa pinne, maschere e boccaglio e va a vedere cosa è successo.

L’ancora ha agganciato un vecchio fusto, pieno di cemento, con anello e catena, probabilmente usato in passato come ormeggio fisso da qualche barcone del luogo. Dino riesce pure ad agganciare una cima a doppino sulla testa dell’ancora, ma non c’è verso di districarla da quella allucinante situazione. Non c’è problema, mi è già successo almeno altre quattro volte (che io ricordi una cosa del genere è capitata a Skiathos,  a Kalymnos, a Gokceada – isola turca – e a Saint Tropez). Ci vuole un sub, altrimenti non si riparte. D’atro canto, se da dodici anni vai in giro quattro mesi l’anno le cose succedono, non c’è da meravigliarsi.

Col gommoncino andiamo a terra Massimo ed io, e Dino resta di guardia al naviglio. Dopo aver sentito un po’ di gente in giro, alla taverna piccola in fondo al molo, ai barconi a motore che scopro essere di una ONG tedesca dedita al recupero di naufraghi (siamo a Lesbos), nessuno poteva aiutarmi. Eppure secondo me i tedeschi avevano le bombole e a bordo c’era anche chi le sapeva usare, ma evidentemente non avevano nessuna voglia di aiutarmi. La loro unica preoccupazione era che le loro ancore non fossero incattivite con la mia, cosa praticamente impossibile perchè eravamo molto distanti da loro. L’unico spiraglio di luce mi è stato dato dal proprietario della Taverna, che, dopo aver fatto una telefonata, mi dice che un diver potrebbe venire verso le 17, quando finisce di lavorare nel capoluogo dell’isola. Mi è sembrata  una buona opportunità e gli ho detto che andava bene.

Nel frattempo sono andato anche al piccolo cantiere sul lato sud della baia. No speack english e quindi lingua dei gesti. Hanno capito subito, evidentemente era un fatto frequente. Loro erano due signori anziani, mi sembrava impossibile che potessero risolvere il problema. Per non deludermi, hanno detto che nel pomeriggio sarebbero venuti a bordo a vedere. Ma le speranze di risolvere erano prossime allo zero.

Mentre torniamo a bordo, quasi a poppa di Matilde, spunta un gommone proveniente dal largo. A bordo c’è un sub con tanto di muta integrale, compresa la testa. Hello, are you a diver? urlo io.Yes, fu la risposta. Please come here, We need help. Insomma, il giovane sub capì subito la situazione, attaccò il suo gommone alla nostra barca, si mise la maschera, il boccaglio, le pinne lunghissime e andò giù a vedere. Ogni sua immersione durava un bel po’ di minuti, uno di noi sarebbe morto a fare la stessa cosa. Una cima di qua, una cima di là, molla catena, recupera catena, in dieci minuti il gioco era fatto, eravamo liberi. EVVIVA!!!!